ἀρχή

- la luce del sole che torna, basso,
se tu lo volessi, in mille istanti diversi
scalderebbe la tua guancia -

e si ingarbuglia per linee che si avvolgono
all'entrata e uscita di passaggi conducenti chiunque dovunque:
trovare il nome - durevole -
già dato, porre fine all'angoscia:
Agent Smith, Woyzeck,
Medea, Gilgamesh,
Miriam.
Non c'è che resa, e appuntare
passeggeri interessanti
lungo i loro passi,
aquiloni che si sfilano.

- se guardi nel tuo "fuori" l' — è presente, passato
del sole,
di niente -

Follia

Albeggerà troppo presto
qui in un cantuccio
prima che il sangue si freddi
fuori dalle vostre vene.
Un passaggio
di tormentose lucciole in ritirata al termine del buio
nel grigio che fa l'elenco di ogni cosa
e dà inizio.

Eppure posso ancora incamminarmi in pace,
irraggiungibile perfino a chi mi afferra,
nel mio altrove irrimediabile di —.
Vi ho tagliate via,
ma ancora è presto, non mi vogliono.
Si può fare silenzio, si può stare fermi, si può andare.
O invece, dopo le domande e la risposta evidente
- "io" -
aggiungere
"Posso tornare a casa, adesso?"
e ridere a morto.

Siete lontane,
ma è con voi che voglio stare
così come adesso:
tu, tu
- carogna, corpicino -
con in gola il verso di un corvo ubriaco.